一下僵硬的脖颈，听见自己的颈椎发出“咔“的一声脆响。煤油灯的油已经烧干了，灯芯熄了，房间里只剩下窗外透进来的一点月光——苍白、稀薄，像一碗兑了水的米汤。 她站起来，两条腿因为久坐而发麻，差点没站稳。扶着桌沿缓了好一会儿，才趔趄着走到角落的脸盆架前，用凉水洗了把脸。 水冷得像冰碴子。十一月的沪上，夜里能把水缸冻出一层薄冰。贝贝捧着水往脸上泼的时候，手指冻得几乎失去了知觉，但脸上的倦意被这一激，倒是清醒了不少。 她没有点灯，借着月光收拾好绣绷和丝线，把今天完成的半幅绣品——一幅麦考尔指定的“苏格兰高地风光“——卷好放进樟木箱里。箱子上了锁，钥匙挂在脖子上，藏在衣领里面。这不是她不信任周凤仙，而是她从水乡带来的习惯——贵重的东西，贴身带着才安心。 ...

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